Rosa rosae.

Dreamy rose - from a foto by Ani Carrington, a photo by mikel.quintana on Flickr.

Como no ha parado de llover desde la mañana, esta tarde me he dedicado a dibujar, después de unas 'etxeko-lanak'.
Y hace tiempo que tenía ganas de dibujar rosas, la flor que, posiblemente, haya sido dibujada más veces en la historia de la humanidad.
Me ha costado dibujarla, y que pareciese una rosa. Luego el color, capa sobre capa, más trabajoso pero quizá más fácil, me ha llevado más de una hora hasta que el juego de luces y sombras ha quedado verosímil.
Y como el papel se me ha combado por la humedad, en la foto el jarrón parece estar torcido. Es un efecto óptico. Pero como la acuarela es 28 x 38cn, no me cabía en el escaner, así que he tenido que tirar de cámara.
Hasta pronto a todos...

euskalherria's sketchcrawl: Rompeolas - Donostia 2016

Kaixo denori,


Con un tiempo nublado, fresco y húmedo, nos hemos reunido esta mañana más de una docena de sketchers en el Boulevard Donostiarra, para dibujar en nuestros cuadernos con motivo de la convocatoria "Dibujando Donostia", una iniciativa dentro de los actos del "Rompeolas" para la Capitalidad Europea de la Cultura Donostia2016.

Kiosko de música del Boulevard

Para mí era la primera experiencia de salir a dibujar en grupo, y lo he pasado genial, porque siendo esto del dibujo y la pintura un "vicio solitario", es sin embargo fantástico ver cómo lo hacen otros, las diferentes herramientas, los diferentes estilos, materiales,... y casi me ha interesado más esta faceta que el dibujo en sí mismo.

El Reloj

Me ha permitido, además, el reencuentro con una vieja amiga a la que tenía perdida la pista; qué casualidad, ¿No?
He conocido, en persona, a Ramón, que es un tío fantástico con el que he estado dibujando muy a gusto.
Hemos estado primero en "El Bule", dibujando; luego hemos ido al puerto y, por fin, a la Plaza de Gipuzkoa.
Os pongo aquí unos dibujos que he hecho, como muestra de los sitios por los que hemos pasado...

En el muelle

El monumento a Usandizaga, en los jardines de la Plaza de Gipuzkoa.

Todos los dibujos, hechos con Pilot, pincel de agua y lápices acuarelables, en mi Moleskine.

Después de lo que he disfrutado hoy, ya estoy con ganas de ir a Gasteiz. 

Laister arte.

La primavera y el parque de Aiete.

Era primero de mayo y, por fin, el Hermano Sol  decidió asomarse a estas tierras, después de haber estado ‘de vacaciones’ todo el mes de abril.

Aprovechando que era fiesta, a media mañana agarré el caballete, unos papeles ‘Fabriano’ , un Sketchers’ pocket box de acuarela Cotman (W&N)  y los pinceles con intención de pintar algo en el parque de Aiete.

La temperatura era suave, el cielo estaba azul, corría un poco de viento algo molesto pero, por lo demás, un día perfecto para pintar, pensé para mí. Y allá me fui, con todos los bártulos, dirección al parque pensando que sería una mañana tranquila, con gente paseando…

La sorpresa fue, algo previsible pero con lo que no contaba, que era día de comuniones.

El parque se llenó de familias enteras, con niños vestidos de primera comunión, corriendo de un lado para otro, haciendo fotos en el idílico marco de los jardines de aiete, nunca tan bonito como por estas fechas en que la hierba renueva su verde, los árboles se llenan de hojas y, algunos, de flores vistosas, y los jardines están llenos de flores de mil colores.

Entre toda esa algarabía, tratando de aislarme con la música de mi ipod, me puse a dibujar y pintar. Será la vez que más público y más entusiasta he tenido mientras dibujaba; eso sí, la inmensa mayoría niños que, cuando algo les gusta, no sólo lo muestran con entusiasmo sino que, también, preguntan, y preguntan, y preguntan…

En fin; una fiesta para todos los sentidos, mientras pintaba.

Os pongo aquí sendas fotos de las acuarelas que hice, en tamaño 28 x 38 cm; aunque las fotos han quedado un poco oscuras, al natural son más luminosas.

Espero que os gusten.

Geranio

Geranios

Más flores.

Como el clima sigue siendo horrible, no se puede salir a la calle, así que uno tiene que buscar otros motivos para pintar.
Hoy he dibujado esta flor de geranio para pasar el rato.
el fondo me ha quedado algo oscuro, pero es lo que hay.

Temporal

Hoy a mediodía las olas saltaban con fuerza en el espigón de la Zurriola.

Al salir de la oficina me he acercado y he hecho unas fotos de las olas, para pintarlo luego en casa.

Mientras hacía las fotos, una ráfaga de viento ha destrozado mi paraguas, así que he llegado a casa con fotos, y dos toneladas de agua adheridas a mi ropa, dentro de los zapatos, ...; ¡Menos mal que no tengo pelo, y mi amplia frente se seca fácil!

Pero ha merecido la pena, porque he disfrutado pintando, aunque no tanto del resultado.

Sé que la luz de la acuarela os parecerá irreal, así que os pongo un par de las fotos que he hecho, para que lo veais vosotros mismos. La luz era, aún, más irreal que la que he pintado. ¿No os parece?

La 'rama' de las camelias

pintada a partir de una foto que hice a una rama de camelias -creo- en la calle Fuenterrabía de Donostia.
Aprovechando que llueve y hace frío, sigo pintando flores en árboles, a partir de fotos que he hecho con el teléfono, de camino a la oficina, la pasada semana.

flor de manzano

Y siguen los dibujos primaverales.
Será para compensar que el tiempo está siendo casi invernal.

Estas flores son de una rama de un manzano un poco especial, que está plantado en plan decorativo en la calle Getaria de Donostis, en frente a la Kutxa.

Sus frutos no deben ser comestibles, pero son enormes, con pinta de reineta de Aragón, la piel parda, pero no saben bien.

La primavera ha venido... Flor de cerezo

Siguiendo con la idea de la primavera, hoy os traigo unas flores de cerezo, que son en sí mismas un simbolo.

La luz que tienen, el contraste con los nuevos brotes de las hojas y el color que dan al paisaje hace de los cerezos en flor uno de los símbolos más comunes de la primavera.
y son preciosos, además.
Espero que os guste

Udaberria etorri da - La primavera ha venido...

Y aunque lleva unos cuantos días haciendo frío,

lloviendo, 

y hemos tenido que rescatar del armario

la ropa de invierno, 

la primavera ya está aquí.

No luce el sol,

pero todas las mañanas me despiertan los pájaros

con sus trinos.

Hace frío,

pero los árboles se están llenando de brotes,

brotes verdes, de los de verdad.

El cielo está gris, plomizo,

pero los cerezos se han llenado de flores,

esplendorosas.

Debe de ser la primavera.

Y como el tiempo no acompaña,

pero la luz del sol dura mucho más

que en el invierno;

Como hace frío,

pero la sangre se nos altera,

a los jóvenes;

y como llevo días,

unos cuantos, 

sin escribir nada aquí,

esta tarde, cantando bajo la lluvia,

he hecho una foto, esta foto,

de la Plaza de Gipuzcoa,

con mis pinceles.

Os la dedico a todos,

                                  y, sobre todos,

 a mi amigo Juan Mari

que me pedía colores más alegres.

Un abrazo

Dopo la pioggia

Donostia - Catedral y c/ Loyola, a photo by mikel.quintana on Flickr.

Después de la tempestad, llega la calma; eso dicen, y será cierto. Un par de días antes de que comenzase la primavera, al menos según el calendario, cayeron fuertes chaparrones que dejaban las calles vacías por un rato.
Quizá, con la intención de lavar la ciudad y ponerla 'guapa' para la primavera.
Cuando salía de la oficina para ir a casa, paraguas en ristre, dejó de llover, y asomaron unos tímidos rayos de sol por entre las nubes.
La luz del atardecer, el brillo del suelo 'recien lavado' y la poca gent que en ese momento había en la calle, me llevó a hacer esta foto, primero con la cámara, y luego en casa con los pinceles.

Espero que os guste.

soplaban vientos del sur...

Soplaban vientos del sur

y el hombre emprendió viaje.

Su orgullo, un poco de fe

y un regusto amargo fue

su equipaje.

Miró hacia atrás y no vio

más que cadáveres sobre

unos campos sin color.

Su jardín sin una flor

y sus bosques sin un roble.

Y viejo

y cansado

a orillas del mar

bebióse sorbo a sorbo

su pasado.

Profeta ni mártir

quiso Antonio ser.

Y un poco de todo lo fue

sin querer.

...

Releyendo estos versos tan tristes, tan llenos de dolor, y tan plenos, de belleza y melancolía al mismo tiempo, no puedo por menos que sentir en mi interior, una pizca del sentir que llevó al poeta a escribirlos y mucha envidia; envidia por su saber contar, de una manera tan bella, el dolor de un alma atormentada, desgarrada por el exilio.



Se cumple un año del estreno de mi blog, y no sabía cómo celebrarlo.
Hoy tenemos un precioso día primaveral, y me han venido a la memoria estos versos de Antonio Machado, llenos de melancolía; sólo porque empiezan diciendo, "soplaban vientos del sur..." al igual que hoy soplan en Donostia.


Lo único en común con mi blog es la vista atrás, la mirada retrospectiva.
Para mí, se trata de la celebración del primer año de este pobre blog que, poco a poco, va recogiendo momentos de mi vida tratando de que, al compartirlos, se conviertan en algo mejor, se purifiquen; se perfeccionen.


Desde aquí quiero agradecer a todos los que de una u otra manera habéis colaborado conmigo, con vuestros comentarios, con vuestro apoyo, muchas veces incondicional, y siempre desinteresado. Y también, por supuesto, a todos los lectores anónimos que ocasionalmente acceden a mi blog, aunque sea de manera fortuita, y se quedan unos instantes a mirar los dibujos o leer los comentarios. Sin ellos, no existiría blogger.


Habéis conseguido con vuestro apoyo que, lo que era para mí una actividad ocasional, se haya convertido en una costumbre, en un hacer casi cotidiano, buscando, cada vez más, compartir esos fugaces momentos, esos instantes en que te haces uno con los pinceles o la pluma, y de su punta surgen ese sketch, esa acuarela, ese verso... que te gustaría compartir.


He puesto, para no faltar a la costumbre, una acuarela que pinté hace un par de años en Praga, una vista del puente Karlov que, por muy vista que esté, no deja de tener esa fascinación que producen los lugares antiguos, con la piedra ennegrecida, y con la belleza que sabían dar los arquitectos a todo lo que hacían en aquellos tiempos pasados.


Muchas gracias a todos.

Nieblas primaverales

Estos días pasados 

hemos estado sumidos en la niebla, 

niebla primaveral.

Un manto pesado y etéreo, 

poroso y denso,

causado por el calor del sol

y que nos causa frío,

bello y tenebroso, a la par.

 

 Esa niebla a ras de suelo

que no se va, 

y sin embargo no para de moverse;

 

que todo lo emborrona

a nuestros ojos;

que cuando estas en ella,

te devora,

te cubre, 

te moja,

te deja sin aire que respirar...

pero tan bella de lejos, 

cuando la ves desde fuera,

que invita a adentrarse 

y dejar que te devore.

Y sin embargo 

es ella quien nos devora,

quien todo lo cubre;

Es ella quien hace 

que los barcos hagan sonar sus sirenas

constantemente,

insistentemente,

temerosos de encontrar 

en su camino

otra nave que les embista;

Es ella quien hace 

que el caminante pierda el rumbo,

se quede sin referencias

sin saber a dónde va, 

caminando en círculos. 

Esa niebla que inspira

a pintores y bardos,

que engaña al caminante,

que despista los caminos,

que todo lo cubre

dándole un aspecto tenebroso,

y que tanto asusta a algunos, 

estos días ha hecho que tuvieramos

una luz tan especial

en los contraluces.

Fukushima

Homenaje a las víctimas.

Trato de imaginar lo que puede ser, sin lograrlo, ver cómo se te viene encima todo el océano.
Las palabras que usamos para estas cosas, como terrorífico, tremendo, horrible, ..., de tanto usarse para cuestiones de mucha menor entidad, se quedan pequeñas y no reflejan, apenas, lo que un fenómeno de este calibre puede ser.
Pánico infinito, miedo a lo desconocido, calma total ante lo inevitable... quien sabe lo que alguien que estuviese allá pudo sentir.
Desde nuestras confortables butacas vemos las imágenes en la televisión, y nuestro cuerpo se estremece figurándose lo inevitable; pero ser sepultado por una inmensa masa de agua proveniente del océano, en un instante infinito de terror, supera todo lo que uno puede imaginar.
Cuando se cumple un año de la catástrofe, y viendo imágenes otra vez en la pantalla, he querido desde este blog mostrar mi solidaridad con todas las víctimas que sobrevivieron a aquello, modestamente, con este dibujo que no ha quedado como me lo imaginaba; pero es lo que ha salido.
Mi limitada técnica hace que las acuarelas que trato de hacer sean siempre fruto del azar, lejos de lo que preveo antes de ponerme a pintar; unas veces, las menos, mejoran y superan lo esperado; otras veces, las más, me dejan una enorme frustración; pero no dejaré de intentarlo. Las pocas veces en que el resultado vale la pena compensan, con creces, todos los fracasos anteriores, dejándote con ganas de seguir intentándolo.
Así que, aunque la foto es un poco borrosa y la acuarela no tiene mucho que aprovechar, la pongo aquí para que vuestras críticas me ayuden a mejorar, en lo que cabe.

En el Parque de Aiete

Palacio de Aiete

Este precioso parque, rodeando al palacio del mismo nombre, viene del siglo 19.

Lo mandaron construir los Duques de Bailén en 1878, y es del esttilo denominado del segundo Imperio Francés.

Posteriormente, acogió en sus dependencias a la reina Isabel II, al Rey Alfonso XIII, a la Reina María Cristina, y a la Reina Victoria de Inglaterra.

Los Jardines de Ducasse

Lo compró el Ayuntamiento de San Sebastián para cedérselo al dictador como residencia Veraniega desde 1939 hasta 1975, fecha en que lo volvió a comprar el Ayuntamiento de San Sebastián, abriendo al público el parque, que entre otras cosas tiene un precioso jardín diseñado por Pierre Ducasse.

Una farola en el parque

Como el parque está a pocos metros de mi casa, con frecuencia paseamos por él, y suelo algunas veces aprovechar para dibujar rincones del parque en los que aprovecho para desconectar del bullicio.

Os presento aquí algunos dibujos, hechos en diferentes fechas, por los rincones de este precioso parque donostiarra.

Madinat Al-Zahra

En Medina Azahara.

Ay Abd Al-Rahman, Gran Califa;

Dicen que, tras dominar los emiratos y reinos andalusíes,
sometiste a los reinos cristianos del norte,
atrajiste a Córdoba a los más prestigiosos sabios de la época, alfaquíes, literatos, muftíes, poetas áulicos, ...
y tu corte Cordobesa pasó a ser la más culta,
la más poderosa,
la más rica.


Como descendiente de los Omeyas de Damasco,
te proclamaste Califa.

Córdoba se te quedó pequeña;
no reflejaba tu grandeza
y quisiste construir tu castillo,
tu ciudad palatina,
la más bella,
la más grande,
como morada, palacio, castillo... y sede del Califato.

Dicen, cuentan, que llevó 40 años su construcción
dicen que era más bello que los palacios de Bagdad.

Cuentan que, para complacer a tu novia,
venida de tierras más frías
y que añoraba la nieve,
plantaste miles de almendros en derredor,
para que en los meses más fríos,
el blanco de las flores
le recordase la añorada nieve...

Cuentan qua más de cuatro mil columnas,
traídas de todos los confines,
adornaban tus palacios.

Cuentan que el palacio de tu primer ministro,
Ya'far ibn Abd Al-Rahman,
dejaba asombrados a quienes tenían que acudir donde él;

Dicen que la casa Real asombraba a quien tuvo el privilegio de verla.

Se dice que el salón Oriental, el más fastuoso,
se sujetaba sobre columnas de mármol rojo y azul,
las paredes decoradas de marmol tallado con el árbol de la vida
y las estrellas del firmamento, lo mismo que los techos en madera,
y también con cálices de flores.

Pero tu bella ciudad,
terminada por tu hijo Al-Haken II,
tuvo una efímera vida,
ya que duró sólo 34 años,
siendo saqueada y destruida
durante las revueltas que precedieron a la república,
Después del reinado de Al-Mansur.

Tanto explendor, convertido en ruinas en tan poco tiempo...
Qué lástima.

Córdoba-5

La Mezquita, y alrededores.

Ésta acuarela la pinté el pasado jueves, cuando visitamos la Mezquita-Catedral de Córdoba. No es un formato grande (23 x 31), pero tampoco muy pequeño. Suelo llevar un cuaderno de este tamaño, y una libreta más pequeña para apuntes, tamaño postal. La mezquita de Córdoba se merecía dedicarle algo más de tiempo, aunque con la poca luz, la falta de un sitio para sentarse, y el frío que hacía por la mañana, el resultado no resulta brillante. Pero es un recuerdo que me traigo de allá.

La Mezquita es un lugar fabuloso, que por sí misma justifica el viaje hasta Córdoba desde allá donde residas.

En particular, las zonas más antiguas, las naves de Abderramán I y Abderramán II, y la ampliación de Al-Hakém II, son dignas de admiración; la ampliación última de Almanzor es igualmente impactante por sus dimensiones, pero algo menos llamativa en su acabado.

Lo único que, en mi modesta opinión, desmerece del conjunto aunque por historia haya que respetar, son todas las capillas laterales llenas de imágenes y retablos que rompen absolutamente con el resto de la mezquita; capítulo aparte merece la parte central - la catedral cristiana- que, siendo impresionante, está absolutamente fuera de contexto aunque no desmerece en belleza de todo lo que le rodea y lo convierte en algo único.

En fin, es un conjunto arquitectónico espectacular, con unos contrastes brutales entre el exterior y el interior, e igualmente entre todo el conjunto musulman y la parte cristiana, lo que hace de la Mezquita algo absolutamente admirable e irrepetible. Como decía, no te lo puedes perder.

Después de la visita a la mezquita, y reponer fuerzas en los alrededores, dimos un paseo por la judería, aprovechando las horas más templadas del día.

En una plaza de ese barrio (Plaza ELIEH NAHMIAS) tomé un pequeño apunte de una casa muy bonita, a la que el dibujo no hace justicia, aprovechando que el sol permitía sentarse en un banco para dibujar, aunque los termómetros no pasaran de 10 grados en todo el día.

En fin, con esto se acaba la serie de apuntes al natural que he tomado en Córdoba, muchos menos de los que me hubiese gustado, pero es lo que pude hacer en los ratos que el frío apretaba menos.

A partir de las fotos tomadas, espero pintar en casa alguna cosa más de esta preciosa ciudad andalusí.

Cordoba-4

Nuestra estancia en la Qurduva árabe va finalizando, y como nos ha tocado la semana más fría del año, apenas he pintado al natural. Eso sí, me llevo muchas fotos para ir pintando luego en casa, aunque no tengan la frescura del natural.

Ayer cenamos en una taberna que tenía un precioso patio, lleno de columnas cuyos capiteles eran todos diferentes. Os pongo aquí un detalle recogido allá, mientras esperábamos la cena.

Y esta tarde, entre compra y compra, he tomado un apunte de la torre de la Mezquita-Catedral, que también os pongo aquí. Ambos dibujos están hechos con rotring, lápiz acuarelable y pincel de agua, muy práctico para estasa cosas.

Mi próximo post será desde casa, ya más tranquilo.
 Hasta pronto

Córdoba - 3

Abderraman III, Califa Omeya de Córdoba, construyó su ciudad palatina a las afueras de Córdoba, en la ladera dando la espalda a sierra morena y mirando al valle del Guadalquivir, sobre una atalaya que domina todo el valle.
La ciudad, Madinat Al-Zahra o Medina Azahara, tardó 40 años en construirse, y sólo estuvo en pié 34 años.
Esta mañana hemos ido a visitar las ruinas de la ciudad, en proceso de restauración - recuperación arqueológica.
Uno siente, escucha, el murmullo de los soldados al cruzar el patio de armas, a los criados cruzando las estancias, el murmullo de las sedas de la vestimenta del primer ministro Ya'far y demás dignatarios, o quizá no; quizá te lo imaginas, quizá confundes el murmullo del viento al cruzar los patios, al atravesar los preciosos arcos de la entrada a las zonas nobles de la ciudad.
En cualquier caso, te sientes transportado diez siglos atrás, a los años del esplendor de los Omeyas; Abderramán, Al-Hakam, ... Imaginas al caudillo Almanzor dando voces, jaleando a sus tropas antes de salir de campaña a tierras de Castilla, al Califa arengando a sus súbditos o dirigiendo la oración en la mezquita.
Luego hemos visitado un lugar cercano, con reminiscencias de la misma época; Almodovar del Río. Pueblo de origen árabe también, construido sobre un otero cerca del guadalquivir, y coronado por un imponente castillo en muy buen estado de conservación. Escuchas hablar a la gente del lugar, y crees estar en aquella época, por su enrevesado acento, difícil para los foráneos, y con un sonido muy musical.
Un precioso día de visitas, con buen tiempo aunque fresco, con la única pena de que mi sóla cámara de fotos era de lápices y papel, por lo que no he podido hacer muchas 'fotos'.
Os acompaño una de Medina y otra de Almodovar.

Hasta mañana.

Córdoba-2

Luce un brillante sol sobre la ciudad de los Califas Omeyas.
Y uno se confía, viendo el azul radiante.
En el barrio judío, entre las callejas, el aire invernal sisea, serpentea,
se cuela entre las viviendas y se te clava en los huesos, dejándolos congelados.
El engaño del azul cobalto del cielo se viene abajo cuando, a la sombra de las estrechas calles,
unos cuchillos de hielo te dejan tieso.
De vez en cuando buscamos el abrigo de un patio, de un café, de un edificio singular,
tratando de recomponer el temple del cuerpo.
Unos preciosos patios, llenos de plantas aunque no luzcan mucho en invierno,
el contraste siempre presente entre el blanco de la cal, el rojo de los ladrillos y de las macetas
y el verde de las plantas hacen que mi cámara se quede sin batería de tanto disparar.
Como hace frío, apenas he dibujado esta mañana en la calle.
Al calor del sol invernal en un banco extramuros, he dibujado un apunte de la puerta de Almodóvar,
y otro dentro del patio del edificio de los archivos municipales de la ciudad.
Y aunque la calidad de las imágenes no sea buena, aquí los pongo para compartirlo con vosotros.
Un abrazo a todos

Córdoba-1

Después de caminar por el centro de Córdoba toda la mañana, con buen tiempo aunque bastante frío, hemos parado a comer un menú en un precioso patio. No podía dejar paysar la ocasión, así que entre plato y plato, he hecho un par de dibujos a rotulador y pincel de agua. Os pongo aquí los dibujos, que no son nada, pero me han servido para entretenerme ese ratito. Hacía frío para sentarme en una esquina. tal vez ahora vaya a dar una vuelta. Saludos. Seguiremos informando desde esta preciosa ciudad de los Omeyas.

Bretaña - Erguy

Bretaña - Erguy, a photo by mikel.quintana on Flickr.

Bahía de Erquy, Bretaña.

El sol, cansado de lucir todo el día
busca tumbarse, acostarse,
detrás de la península de Finisterre
tiñendo el éter de tonos malvas,
de tonos anaranjados en su derredor.

Las aguas de la bahía están calmas,
increiblemente quietas,
envidiosas ellas de los colores que va tomando el cielo,
tratando de reflejar, en su azul profundo,
las luces del ocaso.

Sobre ellas, meciéndose suavemente,
los pequeños barcos de pesca artesanal,
los veleros y barquichuelas,
crean coloridos reflejos en la superficie.

Mientras cenamos una cazuela de mejillones
en una terraza del paseo marítimo,
tomo un apunte a la acuarela
tratando de reflejar la calma que transmite la Bahía en este colorido atardecer.

KUTXA DAD DANBORRADA:

KUTXA DAD DANBORRADA:

Donostia - Plaza del Buen Pastor

Sábado 14 de enero, a mediodía.
Hace frío, y la niebla hace que el aire se vuelva espeso.
La humedad lo impregna todo, calando en el cuerpo hasta que la sientes en los huesos.
La ciudad está llena de gente, recorriendo las tiendas en ese afán de encontrar más barato lo que no han comprado durante el otoño.
Hay un cierto ambiente de fiesta, no sé si por la cantidad de gente que entra y sale de los comercios, o porque sólo paltan unos pocos días para la gran fiesta de San Sebastián.
A pesar del frío, me siento en un banco de la plaza del Buen Pastor, con el papel y los lápices acuarelables, un pincel de agua, y tomo este apunte de un costado de la catedral, iluminado por la luz fría que se filtra entre la neblina, dándole ese aspecto tan invernal.
El papel se mantiene húmedo todo el tiempo, por el ambiente, y me resulta dificil terminar el dibujo, porque los pigmentos se diluyen y no hay forma de marcar los contornos.
Supongo que el resultado, algo difuso, es 'fruto del tiempo', pero refleja el ambiente gris del momento.

Papel "TOSCANA" de algodón, 300gr, grano grueso, 23 x 31 cm.

DESPUÉS DE LA GALERNA

Una tarde de verano en una playa de Cantabria, frente al Cantábrico.

Estamos todos en la playa cuando, de pronto, empieza a cubrirse el cielo de negros nubarrones.
La pequeña depresión provocada por el calor de un día veraniego,
en contraste con la temperatura del mar, hace que el viento ruja con violencia,
levantando las olas con fuerza;
La arena de la playa, seca y caliente, se levanta en remolinos,
precipitándose contra nosotros, hiriente, lacerante, agresiva;
las toallas vuelan arrastradas por la galerna,
como si fuesen gaviotas, en un vuelo errático, casi acrobático.
El cielo se vuelve negro, espeso, obscureciendo de pronto como si anocheciera.
La gente recoge rápidamente todo, huyendo de la playa, buscando refugio.
Comienza a llover con fuerza, como si cayese sobre nosotros la espuma de las olas.
Los botes de pesca parecen juguetes, azotados por el viento y las olas,
sufriendo los embates de la galerna, como cáscaras de nuez.
De pronto amaina, y vuelve la calma;
el viento se calma, como si nada hubiese pasado;
la playa queda lisa, limpia, como si nadie la hubiese pisado en días,
barrida por el viento, la lluvia y las olas.
El mar, la mar, es casi lo único que muestra aún los efectos de la galerna.
Rizada, con la espuma de las olas que se levanta aún con los restos de viento,
parece de lejos un rebaño de ovejas sobre el verde oscuro, casi negro del agua;
el mar, y las nubes. Éstas, tras la violenta tempestad, rotas, deshiladas,
dejando ver, entre ellas, algún retazo del azul que quiere asomar de nuevo,
son el mudo testigo de la galerna pasada.
Vuelve la luz, por entre las nubes, iluminando los rizos de las olas
resplandeciendo, a veces, sobre la húmeda arena de la playa.
Frente a esa imagen de calma y soledad, tal vez de desolación,
con la extraña luz de después de la tormenta,
me siento con una hoja de papel y dejo que el agua y los pigmentos
traten de retratar lo que ven mis ojos,
lo que siento para adentro, la paz de después de la tormenta.

Calatañazor, Soria

Calatañazor, donde Almanzor perdió el tambor.

Anoche tuve un sueño;

Corría el año de 1002 de nuestro señor,

y  el caudillo moro Abu ʿAmir Muhammad ben Abi ʿAmir al-Maʿafirí, 

Al-Manṣūr billah (El victorioso por Alá), (المنصور بالله),

conocido como Almanzor por los cristianos,

dirigía las tropas sarracenas contra el conde Sancho García de Castilla

contando este con la ayuda de Sancho III el Mayor de Navarra

y de Alfonso V de León.

Yo me encontraba, como no podía ser de otra forma,

de vacaciones en el Castillo de las Águilas (Calatañazor),

por las frías tierras de Soria, disfrutando del verano.

El pueblo, amurallado en un cerro,

tiene unas magníficas vistas de esas tierras altas del Duero,

recibiendo las brisas norteñas refrescadas por las nieves

de los picos de Urbión y de Neila.

Las calles, empedradas con cantos rodados, pendientes,

miran todas a la iglesia y al Castillo, como corresponde.

Las casas tienen la planta baja en piedra de sillar

y la planta alta en madera y adobe;

con grandes aleros para proteger de la lluvia

a las fachadas, y a los caminantes,

en esos tonos rojos y ocres tan comunes por esas tierras.

La leyenda recogida en escritos de la época dice

que ese día de julio, tras larga batalla,

“en el lugar que se dize Calatanasor muchos millares de Sarrazines cayeron,

et si la noche non cerrara el día, ese Almançor fuera preso.

Enpero, en esse dia non fue vençido,

mas de noche tomó fuyda con los suyos”

En mi sueño, un extraño personaje con aspecto de pescador,

lloraba gimiendo, a veces en árabe, otras en lengua romance,

diciendo: en Calatañazor perdió Almanzor el tambor.

No hay duda de que este espejismo era

“el diablo que llorava la cayda de los moros,”

como cuenta el cronista.

No pude resistirme a la afición y, en mi sueño,

no siendo capaz de plasmar la batalla,

plasmé sobre pergaminos de papiro

un retrato de cómo quedó el castillo tras la batalla,

y un retrato de una calle del pueblo

desde la que, ahora, se divisa al fondo la iglesia;

en aquellos días esa iglesia no estaba,

y por ello tampoco la puse en mi dibujo.

No sabía cómo combinar el sueño y la realidad,

ésta es la crónica de unos hechos vividos en primera persona,

aunque sólo haya sido en sueños.

¡Feliz año nuevo!

Donostia, la Avenida, después del chaparrón.

Donostia, La avenida. Arches (35 x 45 cm), a photo by mikel.quintana on Flickr.

LUCES DE INVIERNO

Últimamente no he tenido mucho tiempo para dedicarme a pintar, y sólo he hecho apuntes al natural en pequeño formato.
Antesdeayer, tras un fuerte chaparrón, salió el sol un rato y justo al salir de trabajar tomé una foto en la avenida, con esa fantástica luz de invierno de las cuatro de la tarde, reflejándose en las fachadas de las casas.
Como el fin de semana ha sido como para no salir de casa, el viernes por la tarde me animé a pintar en casa una acuarela en formato grande, sobre un buen papel de algodón Arches.
El dibujo, el trazado de las líneas maestras de la perspectiva, y el detalle de las casas, me llevó mucho más tiempo de lo que creía, y estuve casi dos horas sólo con el lápiz y la goma de borrar, hasta obtener un dibujo que recogiese la perspectiva de una forma realista.
Luego me armé de paciencia y, dejando blancos y tonos muy pálidos para las zonas iluminadas, poco a poco fuí armando la pintura, hasta conseguir lo que, más o menos, podeis imaginar viendo la foto.
La pintura tiene unas dimensiones considerables, 35 x 45, más o menos, y aunque la foto ha quedado oscura, el efecto final es el que se puede ver.
Espero que os guste.